Jamás lo vas a saber

Entre todos los bares de este mundo
he venido a este bar para encontrarte,
furtiva como siempre,
para rozar la piel de tus esquinas.

Y cómo me hace daño tu cansancio
-ya sabes que mañana es cada lunes-
esa vieja, tristísima, memoria
de buscarle sentido a algo que bulle
como se abre una flor,
así, de golpe.

Manías de la ausencia y tus nostalgias.
Te noto tan cansado...
Quiero dormir contigo. Busca sólo
un poco más de sueño y de tabaco.
Quiero morir contigo.
¿Por qué no me prometes un cumpleaños más?
Las arrugas ahí sí que son cosas serias
o el paso de los días,
con mis pechos que bajan a acariciar tus manos.
Y luego cuando un labio nos elude
en la piel de las ingles, ay, no muerdas,
y nos brinca por dentro...

Ángeles Mora

Duele verte con un tipo
al que le faltan las ideas
y le sobran argumentos.
Duele verte anestesiada
porque así se dio la cosa,
porque así quiso tu suerte.
Mientras yo caliento el banco de suplentes
con la camiseta puesta
para incluirme en tu futuro.
Mientras yo te doy de día
lo que él no cumple en las noches.

Aquí está tu clandestino
pa’ jugar al escondite
como amante guerrillero.
Pa’ cubrirte tus carencias
de ternura y desenfreno.
Aunque yo no esté en la foto
de la sala de tus padres,
ni en el bautizo del sobrino.
Y es que tú ahora tienes dos
y a mí me dividen una.

Cierra puertas y ventanas
que el mismísimo cielo pondrá una sucursal,
en el séptimo piso,
a las 11:50,
mientras duren los besos
y permita el reloj.
Cierra puertas y ventanas
que en 90’ habrá que condensar,
las caricias que caben
en los huecos que dejan
los encuentros furtivos y la soledad.
Y es que tú ahora tienes dos
y a mí me dividen una.

Puede ser que tu conciencia
te castigue por las noches
y te aliente en las mañanas.
Puede ser que un día de tantos
nos quedemos sin futuro
y tú sigas con tu teatro.
Mientras tanto dame un beso atrincherado,
de esos que por ser culpables,
son como agua en el desierto.
Tómame como al tequila,
de un golpe y sin pensarlo,
que si alguien sale ganando,
eres tú querida amiga, aunque pienses lo contrario.
Y es que tú ahora tienes dos
y a mí me dividen una.

Me cuesta trabajo pensar
que los besos saben igual
después de treinta años.

Me cuesta trabajo saber
que era tan fácil entrar
en tu deseo.

Me cuesta trabajo creer
que una vez me dejaste
por acariciar tus senos.

Me cuesta trabajo decir:
una noche como ayer
y el ruido del mar.

Me cuesta trabajo olvidar,
me cuesta trabajo querer,
me cuesta trabajo amar.

... no es volver a verte todos los días a la hora del aperitivo. Ni siquiera recordar tu cuerpo desnudo, tu tatuaje secreto, esa serpiente que parecía avanzar lentamente hacia tu sexo inflamado por el deseo, tu lencería de seda azul eléctrico acariciando tus pezones erectos, tus gemidos, tus miradas...

No. No es lo peor no poder hablar de esta oculta historia, ni tener que disimular delante de los amigos, ni estar obligado a bromear con tu marido de los resultados del domingo... como si yo no estuviera pensando en ese cuerpo que se supone suyo.

Ni lo es tampoco esa tensión interior que querrá reventar mi verga desde dentro cuando te agaches a recoger el tabaco de la máquina y las nalgas marquen dos superficies perfectamente curvas bajo tu ropa. Ni tampoco es lo peor intentar olvidar a que sabía esa cueva tuya llena de jugos armónicos o cómo intentabas atraer dentro de tu boca todo mi ser en un solo trago.

No. Lo peor de todo es que todo acabó, que parece no haber ocurrido nunca, que se va convirtiendo en recuerdo poco a poco y que quizás dentro de diez años nos riamos recordando que un día fuimos amantes. Y esa risa futura me hiela el alma hoy mismo, mientras te veo sonreír encima de las sábanas, diciéndome dulcemente que esta es la última vez.

No quiero darte el sí quiero. Ni siquiera quiero que me cojas de la mano, que me cuelgues el abrigo ni me cantes en el baño. No hace falta que prepares desayunos ni decores mi salón (no, no elijas el color de las paredes). No te pido que dejes a tu mujer, sigue dándole las flores y los buenos días, dame a mí alguna cena a escondidas, alguna siesta en desvelo, dedícame las mentiras. Espérame en algún baño, redúceme en algún quicio, yo no quiero ser tu inicio. Me queda perfecto el disfraz de amante, ayer te vi desde el coche y a punto estuve de soltarte un piropo escandaloso. No quiero que pongas ni colchón ni barandilla por si caemos un día, tírate de la ventana a las seis de la mañana, que te espero en gabardina.

Lolaberinto

Busco sus ojos.
Busco la perfecta
y completa noción
del contenido
de sus ojos fríos,
porque sé que dentro de ellos
en realidad el calor es incandescente;
busco el ángulo exacto de sus hombros
para entender por qué se alejan tanto.
Quiero descifrar qué es lo que en sus ojos
oscuros como la noche y puros como el oro
me pierde sin darme noticia;
quiero descifrar su expresión
de la manera necesaria
para aprender a interpretarla.
Busco entender el color de sus estrellas
y el tamaño de su ser entero.

A ver si me entiende;
busco el prisma necesario
para descomponer sus colores de la manera correcta.

Una rapsodia azul

Un escuezno, nada más, para el ayunte, un alfarnate para embobecerte el itervio y enchufarte el bulpo en la alfóciga, tanta mangancia para qué, ahora, ahora mismo quiero despepitarte la isoglosa, quiero ser huracán para tu súrculo, arderte fueguecillos en la destetadera, sacudirte el oscilógrafo abemoladamente, mi vida, vas a tocar el guzpátaro, ahora está fláccida, pero espérate a que se alindongue, espérate a que el chirimollo se me enmadure y verás qué borbolleo, qué emballestadura, qué manera de desaguarme en los hibiernos, qué manera de antorcharte la gatamusa con casimpulza barbárica, qué gusarapo glúteo en el anemuesco. Y cuando tengas la consonántica en los diapasones, sí, mi vida, te daré, sí mamita, sí, sí, sí, nos repujaremos el rábano y la cachetina con infamia perpetradora, ven verecunda mía, sobémonos el frenillo y el virote, tuerca para tornillo, únceme el popotal con el barrujo bien abierto, acuciémonos la acólcetra y los filipichines, circunsólame apezonando la erotomanía, estoy que no puedo con la güimba, va a chorrearme de la verecundia, oh, sí, ponme ahí tu heliotropo, que rezume, caramelito estruendoso para tus afufones, lávame con la susodicha la recocta, hazme emelgo en el frenillo, suculenta, hasta que nos arrastren por escándalo al desinfectorio, no importa, no importa, sólo se vive una vez, se descuajeringa en una chisca el azamboo y después para qué, el morbete se mustia y se lo morfan los gusanos, así que musítame ese ímpetu que tú sabes antes que suban más pasajeros al tren.

El florido byte

El mundo se está haciendo cada vez más pequeño
o el tamaño del universo se va reduciendo,
como el número de planetas disminuye,
así pasa la vida poblándose de especies extinguidas,
de la terrible nostalgia, de ella misma.

En días como este uno quisiera
emprender la reconquista,
pero quizás, quizás,
quizás ya es tarde,
la casa debe estar abandonada.
Los aliens se han llevado todo
sin dejar mucho rastro,
aunque algo mueve en nosotros
el recurso del bueninvento,
ese donde puedes tocar
cada cuerda de mi cuerpo,
consolarte y consolarnos
la soledad hasta el amanecer
para poco a poco
apagar nuestras ansias.

No es tu sexo lo que en tu sexo busco,
sino el agua
que grandes émbolos derraman del Alma profunda,
y la luz que trae el agua,
fulgurando con resplandores de joya,
y que es tu luz:
eso quiero beber

y que me entregues,
no tu sexo.

Prueba el vino que esta noche te ofrezco:
es ácido y verde,
sabe a yodo, y es salobre,
como el mar en el que nacimos,
y que espera,
siempre,
detrás de todas las montañas del Mundo.

No es tu sexo lo que en tu sexo busco, sino
el Océano, sacudido por tormentas
y mecido por vientos que arrastran atardeceres de plomo,
y los fuegos circulares que nacen
de mares cálidos y calmos

No tu sexo,
sino tu mar

Lanzado hacia cielos ambiguos desde émbolos convulsos,
con los ojos cerrados y un grito casi pudoroso,
extrayendo de lo más profundo de tu cuerpo
la sal de las lágrimas y el amargo del sudor.

Es un Océano de donde beber
lo que busco
en el fondo de tus ojos caucasianos,
No tu sexo.

Luis Lovich