Jamás lo vas a saber

que te tengo
en marcación directa
en mi móvil
y no te llamo nunca

que he estado
en esa isla
con la que soñamos
y no te recordé

que he olvidado
el olor de tu sexo
el sabor de tu saliva
el color de tus ojos

que pensé
que me moriría
si te ibas
y me sigo yendo

que te sigo
queriendo
que te sigo
echando de menos

El ojo que tu ves
no es ojo porque lo veas
es ojo porque te ve

Si tienes webcam puedes sacarte una foto en la columna de la derecha.
Muéstranos lo mejor de ti

Fue a conciencia pura que perdí tu amor.
nada más que por salvarte.
Hoy me odias y yo, feliz,
me arrincono pa’ llorarte.

El recuerdo que tendrás de mí
será horroroso.
Me verás siempre golpeándote
como a un malvao;
y si supieras bien qué generoso
fue que pagase así tu gran amor...

¡Sol de mi vida!...
fui un fracasao,
y en mi caída busqué echarte a un lao.
porque te quise tanto, tanto...
que al rodar para salvarte
sólo supe hacerme odiar.

Hoy, después de un año atroz,
te vi pasar. Me mordí pa’ no llamarte.
Ibas linda como un sol;
se paraban a mirarte.

Yo no sé si el que te tiene así
se lo merece.
Sólo sé que la miseria cruel
que te ofrecí
me justifica, al verte hecha una reina,
que vivirás mejor lejos de mí.

¡Sol de mi vida!...
fui un fracasao,
y en mi caída busqué echarte a un lao.
porque te quise tanto, tanto...
que al rodar para salvarte
sólo supe hacerme odiar.

Enrique Santos Discépolo/Luis C. Amadori

Pierde tus alas y ven

De nada servirá
seguir ocultando tu deseo.
De nada servirá tu fidelidad
ni tus promesas

De nada servirá,
pierde tus alas
y ven.

Deja de ser un ángel.
Sé una persona normal.
Ven

Julio Cortázar,
Salvo el crepúsculo

Claro que sos mi camarada
porque sos más,
sos siempre más.
Hay una ruta en común, el horizonte
dibujado con lápiz de esperanza,
hay la amargura del fracaso
a la hora en que los hornos no se encienden
y hay que palear de nuevo
el carbón del mañana.

Claro que sos mi camarada
porque sos la que dice no, te equivocaste,
o dice sí, está bien, vayamos.
Y porque en vos se siente
que esa palabra es una
lenta, feliz, necesaria palabra:
hay cama en camarada,
y en camarada hay rada,
tu perfume en mis brazos,
tu barca anclada al lado de la mía.

Amé su cuerpo entonces y su alma.

Su piel fue para mí la tierra firme;
la soñé como un sexto continente
no registrado en mapas todavía.

Soñé con la bahía de su boca.
Su pelo era una selva virgen
que abría su misterio mineral y oscuro.

Soñé con las ciudades de sus pechos.
Los ríos de las venas que afloran en su piel
eran rutas abiertasa la navegación y al gozo.
Se podía viajar en su mirada.

En las blancas llanuras de sus manos
yo cultivé el maíz y buenas relaciones.

Después no pude estar sino en su cercanía.

Cuando apurada pasás
rumbo quién sabe a qué parte,
haciendo lucir con arte
tu silueta al caminar,
va diciendo ese taquear
que tenés de milonguera:
"Callejera... Calle]era...
¿a dónde irás a parar?"

Esos trajes que empilchás
no concuerdan con tu cuna,
pobre mina pelandruna
hecha de seda y percal.
En fina copa e’ cristal
hoy tomás ricos licores,
y entre tantos resplandores
se encandiló tu arrabal.

Callejera,
que taqueás de Sur a Norte,
dando dique con el corte
de ese empilche que llevás.
Callejera,
vos también sos Milonguita
y en el fondo de tu almita
una pena sepultás.

Triunfa tu gracia, yo sé,
y en los fondines nocheros
sos de los muebles diqueros
el que da más relumbrón.
Despilfarrás tentación,
pero también, callejera,
cuando estés vieja y fulera
tendrás muerto el corazón.

Seguí nomás, deslizá
tus abriles por la vida,
fascinada y engrupida
por las luces del Pigall,
que cuando empiece a tallar
el invierno de tu vida
notarás arrepentida
que has vivido un carnaval.

Hay una sola palabra: primavera,
Pero no hay una sola primavera.
Yo conozco dos.
Necesitamos dos palabras para las dos primaveras.
Una primavera fría,
Esquiva,
Primavera que muestra pero no da.
Beatrice, Dark Lady, Laura, Stella, Elisa,
De blanco cuello blanco que no puedes besar.
Primavera de escalofrío y lluvia,
Una flor al día.
Cada tierno brote una semana de anhelo,
Cielos azules que prometen brisa suave
Pero engañan.
Cuatro meses de súplica y diez días de calor,
Conozco primaveras (¿o eran mujeres?) así.
Y otra primavera ardiente,
Colores que estallan,
Toda entregada entera,
Flores y fruta y luz,
De golpe.
Y de repente te trae el verano,
Ahogo, sofoco, bochorno, treinta y siete grados,
Exigencias.
Te dio placer y te hará sudar.
Conozco primaveras (¿o eran mujeres?) así.

Cien veces quinientos,
cincuenta veces mil,
más besos tú dame,
lectora gentil,
que flores criadas
en Mayo y Abril
por aguas traídas
de Darro y Genil.

- ¡Qué mucho demandas!
- Que poco pedí,
pues todas las veces
viniste hasta mí.

- ¿Bástate un beso?
- ¡Ni cincuenta mil!
Que sigas viniendo
te quiero pedir.

Aprender Alemán,
y correr,
y trabajar muchas horas.

Escribir cuentos
y estudiar otra carrera.

Hacer de todo
y a todas horas,
y no tener ni un minuto libre.

Sobre todo, no tener un minuto libre.

No sea que la recuerde.
No sea que recuerde que todo esto
lo hace para no acordarse de ella.

Jose F. Navarro

... no es volver a verte todos los días a la hora del aperitivo. Ni siquiera recordar tu cuerpo desnudo, tu tatuaje secreto, esa serpiente que parecía avanzar lentamente hacia tu sexo inflamado por el deseo, tu lencería de seda azul eléctrico acariciando tus pezones erectos, tus gemidos, tus miradas...

No. No es lo peor no poder hablar de esta oculta historia, ni tener que disimular delante de los amigos, ni estar obligado a bromear con tu marido de los resultados del domingo... como si yo no estuviera pensando en ese cuerpo que se supone suyo.

Ni lo es tampoco esa tensión interior que querrá reventar mi verga desde dentro cuando te agaches a recoger el tabaco de la máquina y las nalgas marquen dos superficies perfectamente curvas bajo tu ropa. Ni tampoco es lo peor intentar olvidar a que sabía esa cueva tuya llena de jugos armónicos o cómo intentabas atraer dentro de tu boca todo mi ser en un solo trago.

No. Lo peor de todo es que todo acabó, que parece no haber ocurrido nunca, que se va convirtiendo en recuerdo poco a poco y que quizás dentro de diez años nos riamos recordando que un día fuimos amantes. Y esa risa futura me hiela el alma hoy mismo, mientras te veo sonreír encima de las sábanas, diciéndome dulcemente que esta es la última vez.

Me siento soñador, tengo la idea
revuelta de proyectos que me espantan...
Mi casa es casi el cielo, una azotea,
y vivo como quiero, a la marchanta...

Mi vida se ha incendiado de bohemia
con un color rayano en inquietud,
mis versos son el pan, el pan que premia
tanta desolación y juventud...

Bohemio,
siento el placer más perverso
en comentar con mi verso
lo que callo a la amistad...
Bohemio,
nadie me ata y me mantengo
con la renta que no tengo
y que no tendré jamás...

Mi vida
nunca usó del acomodo
y si siempre empino el codo
lo hago siempre... pa' variar...
pues creo
que es peor, pero más bello
que ponerlo a todo el sello:
moneda curso legal...

Yo sé del vil ensueño y la quimera
porque a cada momento los encuentro...
Lo malo es que me gozo por adentro
con cosas que practico por afuera...

Salí con la linterna y la apagaron,
la apagó la mujer de mi ansiedad,
y dicen que ando a oscuras, más la erraron,
yo sé que me ilumina la verdad...

Cuando no puedo
mirar tu cara
miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,
tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,
y que tu dulce peso
sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,
la duplicada púrpura
de tus pezones,
la caja de tus ojos
que recién han volado,
tu ancha boca de fruta,
tu cabellera roja,
pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies
sino porque anduvieron
sobre la tierra y sobre
el viento y sobre el agua,
hasta que me encontraron.

Si juegas a quererme, yo juego a que
te creas que te quiero, buscando una
coartada me das una pasión
que yo no espero, y no me importa nada
tu juegas a engañarme, yo juego a
que te creas que te creo, escucho tus
bobadas acerca del amor y del
deseo, y no me importa nada,
nada, que rías o que sueñes, que digas
o que hagas, y no me importa
nada, por mucho que te empeñes estoy
jugando y no me importa nada... Si juegas
a tenerme yo juego a que
te creas que me tienes; serena y
confiada, invento las palabras que te
hieren, y no me importa nada
tu juegas a olvidarme, yo juego a que
te creas que me importas, conozco la
jugada, sé manejarme en las distancias
cortas, y no me importa nada,
nada, que rías o que sueñes, que digas
o que hagas, y no me importa nada, por mucho
que te empeñes, que digas o que hagas, y no me importa nada...
Y no me importa nada, que rías o que
sueñes, que digas o que hagas, y no me importa nada, que tomes o que
dejes, que vengas o que vayas, y no me importa nada
que subas o que bajes, que entres o que salgas, y no me importa nada...

Intenté convencerla toda la noche,
como tantas otras noches,
diciéndole:

Me des lo que me des,
siempre necesito mucho más.

Ella me apuntó
mientras me arrodillaba,
y contestó:

no intentes usarme
o rechazarme tímidamente
sólo gáname o piérdeme
para esto sirve la Oscuridad.